alerta g-e-e-k.

(1) En el messenger de su servidor, con Dan, andante sedentario:

Yess: "¡quiero un cuadro de Mondrian en mis sabanas!"
Dan: "nah, yo prefiero un Pollock."
Yess: "yo... un Caravaggio hostia."
Dan: "me refiero a artistas mas actuales."
Yess: "ah... entonces, el Lhooq de Duchamp."
Dan: "¿Duchamp? Agh, odio el arte conceptual. Duchamp es muy dada..."
Yess: "por favor, ¿que es dada? dada no es Arte, dada es una porquería, dada no existe. Es mas, dada ni siquiera es dada..."
Dan: "dada es un mal chiste que se salió de control. Como... Moderatto (aa)."

Y esa es la mejor definición que haya leído nunca de cualquier cosa. ¡Hasta Tzara valió un pepino!

(2) En tres clases de violín, he progresado mucho mas de lo hecho en casi seis meses. Mis tremolos molan mucho mas, y mi postura con el arco ya no parece producto del parkinson. Tal vez porque los métodos para niños no son tan crap como creía; tal vez porque finalmente aprendí a disfrutar de mi propio sonido; tal vez porque en estos dias mafufos hacer de John Cage sobre mis cuerdas es casi terapéutico: quizas, tocar es lo único capaz de aislarme y reventarme.

Pero... mi sueño erótico siguen siendo los caprices de Paganini. Joder, que maestro, que diablo de creador. Era como un Marilyn Manson con violín y muy barroco. Como el Caprice no. 24 esta mas manoseado que Carmen Campuzano, el no. 9 es el infierno de mi gloria.

Hoy... vaya, estoy feliz. Solo eso.

Feliz, y eso bastaría para un post completo, ¿nop?.

(aa) Para los foráneos, véase con precaución.

(arriba) Your Dirgists, de Erlend Mørk. Me persigno.