finde de mierda.

(1) Si, finde de mierda. Otra vez. Ni fui a la fiesta Repo! (RTP, metelo donde te quepa), ni a la compilación de maricas (o sea, manifestación pro-matrimonio/adopción homoparental... pero no, soy un pinche sarcástico). Supongo que Susan debió quedar atrapada en su retrete o en su colección de corcholatas, cual Stefania Casini en Suspiria, y se olvidó de llamar. Ah, porque ni muerto sale una llamada de mi telefono. Jodete, amigo kit.

Así que dividí el finde entre mis sepias caminatas por el Centro (decidido, mi lugar favorito en la Tierra es el Zócalo), The Who, sandwiches y nutritivas sesiones de messenger. Ya no digamos que ignoré olimpicamente San Valentín, amen de ser un domingo cálido y molón. Si, el tópico “inche comersializmo (sic)” tiene tanto de cierto como el pene de Leidi Caca, en particular porque es mas una excusa hype para ser interesante que una autentica declaración de principios. ¿Como puedes criticarle por ser un mero formulismo económico, si no hay una sola fiesta en 265 días que no esta expresamente diseñada para eso?

(2) ...Ahora, mi teoría puntual. Si el amor y la amistad existen, si son los sentimientos mas nobles y dignos del ser humano... ¿por qué debe existir un día para celebrarlo? Como si los creyentes tuviesen el día literal de Bogo, o los ateos tuviésemos el día del Monstruo de Espaguetti Volador. Okey... existen, pero saben a que me refiero: no puedes compensar 364 días de hipocresía mal sustentada, frivolidades y egoismo con... mas hipocresía, mas frivolidades, y mas egoismo. Una persona que se sienta amada no necesita 24 horas mutada en la Julia Roberts de la Naucalpan, necesita saber que cada minuto, cada segundo alguien, en algún lugar, la esta amando a su imperfecta y maravillosa manera.

No creo en el amor como sentimiento: es una reacción hormonal/biológica, o una excusa para el sexo vainilla. A mi no me aplica (ay). Pero si respeto y admiro a los que aman de verdad, con los huesos, con ansia y con dolor: no a los que se juran amor eterno cual Safo a la semana de morrearse. El amor, sea lo que sea esa mierda que te sale de la nariz en el coito, hiere, quema. Los amores matan.

Y no, no estoy cursi. Acabo de ver The Room. Nadie puede ser sensibilizado por esa peli a otra cosa que no sea el terrorismo.

(3) Cambié la cabecera del blog, si. Ahora es una de mis ilustraciones favoritas de los Bunny Suicides, una famosa serie de libros de Andy Riley sobre... ingeniosos conejitos suicidas. Puro humor de altura. Chequen acá, y cómprense los libros. ¡Yo lo avalo!

(arriba) Dame e Cavalieri, de Ruven Afanador.